De las grietas en el asfalto
crecen las flores que llorarán mañana,
que sonreirán mañana
que se lamentarán mañana
porque mañana no hay mañana.

Nombrarán calle al tumulto de pieles
que avanza crece y se entibia
en las entrañas de una ciudad herida.
Nombrarán calle al nacimiento
de los lunares en las calvas
de los señores que caminan
bajo el sol de primavera a medio día.
Nombrarán calle al agua de las fuentes
que servirá de riego
para el cuerpo cansado, sucio y sin casa.

De las grietas en el asfalto
crecen las flores como pez en pecera
que añoran la vida sin los bordes
que condenan su existencia.
Crecen las flores que matarán la calle
cuando sus pétalos rocen
el rocío ácido de la madrugada.

Se concentrará el nacimiento
de la yerba y el pesar del cemento
en unos ojos mundanos,
en una risa grotesca,
en un canto silvestre,
en el slam eterno
que es la vida en hora pico.

Y quizá mañana la flor no esté,
el asfalto tampoco,
la calle tampoco,
pero siempre quedarán raíces
de lo que un día fue
semilla, flor, fruto.